Escribe Julio Guerra,desde Rosario, Argentina
Los he visto en los trenes subterráneos solos o en grupos o en parejas junto a mujeres tan tristes como ellos que mecían una "guagua" – niña - en sus brazos en tanto amamantaban la morena infancia. En Buenos Aires aproximadamente tres millones de personas utilizan el subte a diario, quienes han andado por una de las cuatro grandes capitales del mundo - que eso es Buenos Aires - habrán visto ese hormigueo constante deslizarse a modo de río nervioso y urgente especialmente a las horas pico....a veces he sentido cierta piedad por esos seres hijos de la prisa y del correr constante; alguien me dijo una vez..."están todos hoy más apurados que ayer"...jadeantes en pro y búsqueda de un destino que siempre está en sus vísperas. Les dicen "los bolitas" en tono despectivo a esa inmensa grey que dejó el país del altiplano - generalmente por miseria avasallante - y se vino cegado por las luminarias de la 9 de Julio o de la famosa calle Corrientes, que nunca han brillado para otra cosa que no sea para resaltar una cultura generalmente liviana, pasatista, mentirosa y ecanescente.LOS "BOLITAS" YA SON UN ERRANTE PUEBLO MASTICADO POR EL ASFALTO…quienes consiguen trabajo - en negro y mal pago - apenas acceden a media sonrisa a fin de mes. Los he visto manejando colectivos, levantando residuos domiciliarios y los sé arracimados. hacinados en las propias fábricas donde trabajan muchas más horas que las estipuladas, trabajan, comen y duermen generalmente en las mismas fábricas... contrastan sin duda con su propia identidad de pueblo de altiplano...en ellos la clásica quena ha sido vulnerada por una sociedad no fría, cruel con quienes alguna vez pensaron que la gran urbe podría ser una especie de "el Dorado" para sus aspiraciones; he estado con algunos, les he mirado los ojos - pozos de nostalgias -hemos hablado de la hermosa Bolivia y de lo de siempre - el desfasaje entre pobres y ricos cosa que ya debe de estar cansando hasta al cielo -. Entonces esta "tribu" que proclama soledades y postergaciones hasta cuando respira, se me ha perdido con olor de multitud vaya a saber por qué arrabales bonaerenses. Se sabe que los explotadores no son solamente los argentinos acaparadores del vil metal sacrosanto sobre todas las cosas para ellos, iguales o peores son sus propios compatriotas de "buen pasar" que generalmente pagan sus pasajes y luego los exprimen hasta el jadeo en interminables horas de labor y en situación extrema por las cuatro puntas de la dignidad humana. Algo dramáticamente triste puede ver hace algunas semanas; en un tiroteo, un "bolita" había recibido un balazo en pleno pecho, muriendo en el acto...y lean bien...los bolivianos quisieron que el velatorio fuera en plaza de Mayo, él ataúd llegó frente a la casa rosada cubierto por la bandera de Bolivia...luego de una hora...vinieron algunas "Madres de la Plaza" - de las cuales ya desmistificaremos algunas imágenes" -, vinieron con la policía y los desalojaron gritando desaforadas "la plaza es nuestra". Nunca vi en mis años... tanta virulencia conceptual, tanta carne viva y ardiente para el vilipendio; el ataúd fue retirado por cabizbajos bolivianos y mi alma entornó por un rato sus ventanales, generalmente predispuestos al sol a los gorriones y a la sonrisa de camisa abierta. No obstante... y eso alienta... un indiecito que no debía de tener más de 10 o 12 años... con su gorra típica... y su ponchito... un poco lejos a la sombra del Cabildo... se puso a tocar un yaraví en una quena cuyo sonido hablaba de lunas de alturas y pastores de montaña... entonces me sentí reivindicado por esa barricada de dulzura musical, justamente cerca de la casa del gobierno y pensé... ¿qué ley... qué decreto... qué tipo de represión... qué ordenanza o amenaza, puede contra una quena que eleva dulcemente en medio de las mayores tristezas los sonidos originarios del pueblo? Que la voz de la tierra y la identidad de la sangre son ingobernables lo supe desde siempre. Y lo proclamo.
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